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Ryuujin
Señor del Mal


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MensajePublicado: Lun Abr 02, 2007 1:56 am    Asunto: Responder citando

Maldito, déjame ese libro... T___T No por la Ilíada en sí, por los apuntes de Marta... >//////< quiero ver su letra mona y pensar que lo ha escrito ella y que ha estado entre sus dedos... (ahí he empezado a dar miedo, quizá debería haber esperado a escribir esto por la mañana...^^U)
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Emperor
La Intocable


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MensajePublicado: Lun Mar 17, 2008 8:13 pm    Asunto: Responder citando

Con lo que mola este tema, ¿¿cómo es posible que esté tan abajo?? o.O
Dejo tres extrapolaciones:

Belisa Crepusculario salvó la vida y además descubrió por casualidad la escritura. Al llegar a una aldea en las proximidades de la costa, el viento colocó a sus pies una hoja de periódico. Ella tomó aquel papel amarillo y quebradizo y estuvo largo rato observándolo sin adivinar su uso, hasta que la curiosidad pudo rnás que su timidez. Se acercó a un hombre que lavaba un caballo en el mismo charco turbio donde ella saciara su sed.
--¿Qué es esto?--preguntó.
--La página deportiva del periódico--replicó el hombre sin dar muestras de asombro ante su ignorancia.
La respuesta dejó atónita a la muchacha, pero no quiso parecer descarada y se limitó a inquirir el significado de las patitas de mosca dibujadas sobre el papel.
--Son palabras, niña. Allí dice que Fulgencio Barba noqueó al Nero Tiznao en el tercer round.
Ese día Belisa Crepusculario se enteró que las palabras andan sueltas sin dueño y cualquiera con un poco de maña puede apoderárselas para comerciar con ellas. Consideró su situación y concluyó que aparte de prostituirse o emplearse como sirvienta en las cocinas de los ricos, eran pocas las ocupaciones que podía desempeñar. Vender palabras le pareció una alternativa decente. A partir de ese momento ejerció esa profesión y nunca le interesó otra. Al principio ofrecía su mercancía sin sospechar que las palabras podían también escribirse fuera de los periódicos. Cuando lo supo calculó las infinitas proyecciones de su negocio, con sus ahorros le pagó veinte pesos a un cura para que le enseñara a leer y escribir y con los tres que le sobraron se compró un diccionario. Lo revisó desde la A hasta la Z y luego lo lanzó al mar, porque no era su intención estafar a los clientes con palabras envasadas.


Dos Palabras, uno de los Cuentos de Eva Luna. Hasta ayer creía odiar a Isabel Allende, pero resulta que la adoro *__*

No recomiendo a nadie nunca intentar elegir un fragmento solo de Farenheit 451 >.< Por lo menos a mí me dan ganas de poner el libro entero.

-¿Por qué no estás en la escuela? Cada día te encuentro vagabundeando por ahí.
-¡Oh, no me echan en falta! -contestó ella-. creen que soy insociable. No me adapto. Es muy extraño. En el fondo, soy muy sociable. Todo depende de lo se entienda por ser sociable, ¿no? Para mí, representa hablar de cosas como éstas.
Hizo sonar unas nueces que habían caído del árbol del patio-. 0 comentar lo extraño que es el mundo. Estar con la gente es agradable. Pero no considero que sea sociable reunir a un grupo de gente y, después, no dejar que hable. Una hora de clase TV, una hora de baloncesto, de pelota base o de carreras, otra hora de transcripción o de reproducción de imágenes, y más deportes. Pero ha de saber que nunca hacemos preguntas, o por lo menos, la mayoría no las hace; no hacen más que lanzarte las respuestas izas!, izas!, y nosotros sentados allí durante otras cuatro horas de clase cinematográfica. Esto no tiene nada que ver con la sociabilidad. Hay muchas chimeneas y mucha agua que mana por ellas, y todos nos decimos es vino, cuando no lo es. Nos fatigan tanto que al terminar el día, sólo somos capaces de acostarnos, ir a un Parque de Atracciones para empujar a la gente, romper cristales en el Rompedor de Ventanas o triturar automóviles en el Aplastacoches; con la gran bola de acero. Al salir en automóvil y recorrer las calles, intentando comprobar cuán cerca de los faroles es posible detenerte, o quien es el último que salta del vehículo antes de que se estrelle. Supongo que soy todo lo que dicen de mí, desde luego. No tengo ningún amigo. Esto debe demostrar que soy anormal. Pero todos aquellos a quienes conozco andan gritando o bailando por ahí como locos, o golpeándose mutuamente. ¿Se ha dado cuenta de cómo, en la actualidad, la gente se zahiere entre sí?

-Hablas como una vieja.
-A veces, lo soy. Temo a los jóvenes de mi edad. Se matan mutuamente. ¿Siempre ha sido así? Mi tío dice que no. Sólo en el último año, seis de mis compañeros han muerto por disparo. Otros diez han muerto en accidente de automóvil. Les temo, y ellos no me quieren por este motivo. Mi tío dice que su abuelo recordaba cuando los niños no se mataban entre sí. Pero de eso hace mucho, cuando todo era distinto. Mi tío dice que creían en la responsabilidad. Ha de saber que yo soy responsable. Años atrás, cuando lo merecía, me azotaban. Y hago a mano todas las compras de la casa, y también la limpieza. Pero por encima de todo -prosiguió diciendo Clarisse-, me gusta observar a la gente. A veces, me paso el día entero en el «Metro», y los contemplo y los escucho. Sólo deseo saber qué son, qué desean y adónde van. A veces, incluso voy a los parques de atracciones y monto en los coches cohetes cuando recorren los arrabales de la ciudad a medianoche y la Policía no se mete con ellos con tal de que estén asegurados. Con tal de que todos tengan un seguro de diez mil, todos contentos. A veces, me deslizo a hurtadillas y escucho en el «Metro». 0 en las
cafeterías. Y, ¿sabe qué?
-¿Qué?
-La gente no habla de nada.
-¡Oh, de algo hablarán!
-No, de nada. Citan una serie de automóviles, de ropa o de piscinas, y dicen que es estupendo. Pero todos dicen lo mismo y nadie tiene una idea original. los cafés, la mayoría de las veces funcionan las máquinas de chistes, siempre los mismos, o la pared musical encendida y todas las combinaciones coloreadas y bajan, pero sólo se trata de colores y de dibujo abstracto. Y en los museos... ¿Ha estado en ellos? Todo es abstracto. Es lo único que hay ahora. Mi tío dice antes era distinto. Mucho tiempo atrás, los cuadros algunas veces, decían algo o incluso representaban personas.
-Tu tío dice, tu tío dice... Tu tío debe de ser un hombre notable.
-Lo es. Sí que lo es. Bueno, he de marcharme. Adios, Mr. Montag.
-Adiós.

Bah, dije tres, pero ya me extendí bastante. Otro día, si eso...

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Mr.Blonde
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MensajePublicado: Lun Mar 24, 2008 8:49 pm    Asunto: Responder citando

Tan abajo estaba éste tema que ni sabía de su existencia. Dejaré algo ya que la he descubierto: el principio de "Corazón tan blanco", de Javier Marías.

No he querido saber, pero he sabido que una de las niñas, cuando ya no era niña y no hacía mucho que había regresado de su viaje de bodas, entró en el cuarto de baño, se puso frente al espejo, se abrió la blusa, se quitó el sostén y se buscó el corazón con la punta de la pistola de su propio padre, que estaba en el comedor con parte de la familia y tres invitados. Cuando se oyó la detonación, unos cinco minutos después de que la niña hubiera abandonado la mesa, el padre no se levantó enseguida, sino que se quedó durante algunos segundos paralizado con la boca llena, sin atreverse a masticar ni tragar ni menos aún a devolver el bocado al plato; y cuando por fin se alzó y corrió hacia el cuarto de baño, los que lo siguieron vieron cómo mientras descubría el cuerpo ensangrentado de su hija y se hechaba las manos a la cabeza iba pasando el bocado de carne de un lado a otro de la boca, sin saber todabía que hacer con él.

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Khelpie
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MensajePublicado: Mie Abr 09, 2008 4:34 pm    Asunto: Responder citando

Mr.Blonde escribió:
Tan abajo estaba éste tema que ni sabía de su existencia. Dejaré algo ya que la he descubierto: el principio de "Corazón tan blanco", de Javier Marías.

No he querido saber, pero he sabido que una de las niñas, cuando ya no era niña y no hacía mucho que había regresado de su viaje de bodas, entró en el cuarto de baño, se puso frente al espejo, se abrió la blusa, se quitó el sostén y se buscó el corazón con la punta de la pistola de su propio padre, que estaba en el comedor con parte de la familia y tres invitados. Cuando se oyó la detonación, unos cinco minutos después de que la niña hubiera abandonado la mesa, el padre no se levantó enseguida, sino que se quedó durante algunos segundos paralizado con la boca llena, sin atreverse a masticar ni tragar ni menos aún a devolver el bocado al plato; y cuando por fin se alzó y corrió hacia el cuarto de baño, los que lo siguieron vieron cómo mientras descubría el cuerpo ensangrentado de su hija y se hechaba las manos a la cabeza iba pasando el bocado de carne de un lado a otro de la boca, sin saber todavía que hacer con él.


Muy bueno.


Traducción mía (y por tanto, cutre) de un fragmento de Gora, del escritor Rabindranath Tagore (dedicado a Flau, a Bhiisrak, y a Urkraft)

Hermano, la diosa a la que yo adoro no es bella. La encuentro donde hay pobreza y hambre, dolor y opresion. No se le rinde culto con flores y cantos, sino con sangre. No me ofrece placer; no, me prepara a luchar con todas mis fuerzas y a renunciar a todo. Su imagen se nos presenta con crudo realismo y sin paliativos; es un despertar irresistible e insoportable, cruel y terrible, que hace vibrar con tan violencia las fibras de nuestro ser que todas las notas de la escala se quiebran en un sonido desgarrador. Cuando pienso en ello, el corazón me salta en el pecho, la alegría que siento es una alegría de hombre, es la danza de la vida de Shiva. Lo que el hombre busca es la visión de lo nuevo, apareciendo en toda su belleza sobre la llameante cresta de lo viejo cuando es destruido. Sobre el fondo de este cielo, rojo de sangre, distingo un futuro radiante, libre de ataduras; lo estoy viendo ahora, en este amanecer. Escucha mi pecho, porque en el suena el batir de sus tambores.[/u]

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Khelpie
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MensajePublicado: Vie Ene 30, 2009 2:06 pm    Asunto: Responder citando

RESUSITANDO!


"El estigma de Caín fue lo que existió en un principio y en él se basó la historia. Hubo un hombre con algo en el rostro que daba miedo a los demás; el y sus hijos les impresionaban. Seguramente no fuese una señal sobre la frente, la vida no suele ser tan tosca; sería algo apenas perceptible, inquietante, un poco mas de inteligencia y audacia en su mirada. Aquel hombre tenía poder, inspiraba temor. La gente veía algo siniestro en todos aquellos hombres con la "señal", y en realidad eran realmente siniestros. Los hombres con valor y carácter siempre les han resultado siniestros a la gente. Que anduviera suelta una raza de hombres audaces e inquietantes era incomodisimo, y les pusieron un sobrenombre e inventaron una leyenda para vengarse de ellos y justificar asi el inexplicable miedo que sentían" (...)

- "¿Y crees que lo del asesinato no fue tampoco verdad?"

-"Oh si! Seguramente es verdad. El mas fuerte mató a uno más débil. Que fuera su hermano, eso ya se puede dudar. Adeás, que importa: a fin de cuentas, todos los hombres son hermanos. Asi que un fuerte mató a un débil. Quizá fué un acto heroico, quizá no lo fué. En todo caso, los débiles tuvieron miedo y empezaron a lamentarse mucho. Y cuando les preguntaban '¿Por qué no lo matáis?' ellos no contestaban "Porque somos unos cobardes" sino que decían "No se puede. Tiene una señal. ¡Dios le ha marcado" Así nació la mentira."

Herman Hesse, Demian.

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MensajePublicado: Vie Ene 30, 2009 2:19 pm    Asunto: Responder citando

el mejor Fanfic de la historia:


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MensajePublicado: Vie Ene 30, 2009 4:23 pm    Asunto: Responder citando

DIIIIIIIIIIIIOOOOOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Pero que malo y cuanto me he reido!! xDDD

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Two Toucans in a tree said
"Guudrun is Gud for you"
Because you never know, they say
What can one or two Gud's DO!
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Eysellt
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MensajePublicado: Vie Ene 30, 2009 5:25 pm    Asunto: Responder citando

LA DESPEDIDA de Maiakovski.

En el automóvil,
después de cambiar el último franco:

—¿A qué hora para Marsella?

París
corre,
despidiéndose de mí,
en toda
su belleza imposible.
¡Sube
hacia mis ojos,
líquido de la separación,
quiébrame
el corazón
con la sentimentalidad!

Querría
vivir
y morir en París,
si no hubiera
una tierra:
M o s c ú .


Uno de los textos de mi primer montaje T_T

_________________
Es lo que tiene.




Fundadora del club: Rukia muérete ¬¬
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Mr.Blonde
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MensajePublicado: Vie Feb 13, 2009 8:40 pm    Asunto: Responder citando

Una de las rayadas de "El espejo en el espejo" de Michael Ende.


Este señor se compone sólo de letras. De muchas letras, se entiende, de un número astronómico de letras, pero al fin y al cabo sólo de letras.
Aquí está su amiga. Es, como se ve, de carne y hueso. ¡Y de qué carne! Da gusto verla, ¡y no digamos tocarla!
Los dos van ahora a la feria. En la góndola y la noria toda va bien todavía. Pero luego llegan a una caseta de tiro al blanco; un tiro al blanco un poco extraño, ésa es la verdad.
¡Pruébate a ti mismo!, puede leerse en grandes letras en la perte de arriba. Y más abajo figuran las reglas. Sólo son tres:

1- Cada tiro es un blanco garantizado.
2-Por cada blanco, un tiro gratis.
3-El primer tiro es gratuito.

El señor que rodea con el brazo la cintura de su amiga estudia atentamente el letrero. Quiere seguir su camino rápidamente, pero ella insiste en que haga uso de la ventajosa oferta. Quiere ver de lo que es capaz.
Pero el señor no quiere.
-¿Por qué no, cariño? ¿Qué tiene de malo?
Tiene de malo que hay que disparar contra un blanco bastante insólito, sobre uno mismo, es decir, sobre la propia imagen reflejada en un espejo de metal. Y el señor no se siente en absoluto lo bastante real para distinguir de una menera tan arriesgada entre sí y su imagen reflejada.
-¡O disparas- dice la amiga, or fin, furiosa-, o te dejo!
El sacude la cabeza. Entonces ella se va con otro, un carnicero que entiende de carnes y huesos.
El señor se queda solo y la sigue con la mirada. Cuando desaparece de su vista entre el gentío, él se deshace lentamente en un pequeño montón de diminutas minúsculas y mayúsculas que la multitud pisotea al pasar.
La verdad es que para eo podría haber disparado, ¿verdad?

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Gata
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MensajePublicado: Vie Feb 27, 2009 5:27 pm    Asunto: Responder citando

Hamlet. La gente lo ve como una obra en la que muere hasta el apuntador, yo simplemente la veo magnífica...


Oh, si esta carne mía sólida se disolviera,
fundiera su hielo y se tornara en rocío.
Oh, si el Dios eterno no hubiera dictado
Su ley contra el suicidio. ¡Dios! ¡Oh, Dios!
¡Qué estériles, vanas, inútiles, insípidas
se presentan ante mí las cosas de este mundo!
¡Qué absurdo! ¡Oh, huerto sin cultivo
que engendra semillas! Es fétido y repugnante
todo lo que lo habita. Haber llegado a esto….

….

No quiero pensarlo. Fragilidad, tienes nombre de
[mujer.
Un mes apenas…cuando ni siquiera han perdido el
[brillo
los zapatos que calzaba al acompañar el cadáver de
[mi padre.
Como Níobe, llena de lágrimas… Sí… ella misma…
-¡Dios! Una bestia privada de razón habría
llevado luto más tiempo-… casada con mi tío,
el hermano de mi padre, aunque mi padre
asemeje como yo a Hércules… ¡Un mes!
Todavía la sal de sus pérfidas lágrimas
No ha cesado de fluir de sus ojos irritados,
Y desposada ya. ¡Oh, cuán perversa ligereza! ¡Ir
tan resuelta a un lecho de sábanas incestuosas!
No, no puede ser así. No anuncia nada bueno.
¡Corazón, estalla ahora! ¡Detente, lengua!



¿Me preguntas por qué te quiero? ¿Qué más te da? Es lo que yo siento, es lo que me dicen desde aquí dentro, desde uno de los lugares más pequeños a la par que sinceros de mi ser. ¿Por qué te quiero? No lo sé, pero poco me importa, solo se que és y que no quiero averiguarlo, porque amigo, si lo hiciera, la vida sería aburrida y sin ningún misterio que nos quite el hipo. Sería todo taaaaan fácil... pero no, hay veces que tienes que sufrir un poco, luchar por lo que se quiere, tener valor, fuerza para afrontar a nuestros queridos amigos y eternos enemigos; los sentimientos. No sería bonito intentar plasmar en un papel con solo palabras, sentimientos que han llevado de cabeza a mucha gente por no saber abrir la boca, no sería interesante averiguar qué nos quiere decir el otro con la mirada, penetrante y silenciosa, que nos desborda e intenta entrar hasta lo más profundo de mi ser. Se perdería el romanticismo de una caricia, un susurro, el de un beso en la mejilla o el de una rosa, una rosa en la almohada, el romanticismo de las velas y los pétalos en la habitación. Se perdería el romanticismo de las cartas, que no son más que un vago intento de expresión....Si alguien descubriera el por qué verdadero, no tendría por qué vivir, lo sabría todo.... ¿De verdad quieres que te lo diga?




Es encomiable, conmovedor, Hamlet, que rindas
a tu padre el homenaje de tu duelo.
Pero también tu padre perdió al suyo
y este a su vez a otro y... el que sobrevive
tiene por un tiempo la obligación filial
de hacer patente su tristeza. Pero perseverar
en un luto incensate puede llegar a ser
terquedad impía, dolor cobarde.
Demuestra irreverente oposición la cielo,
Corazón endeble, impaciencia de espíritu,
Pobre inteligencia y escaso entendimiento.
Pues si lo inevitable ha de suceder, tal cosa propia
de naturaleza común a los sentidos,
¿Por qué hemos de oponernos con el corazón
[obstinado?
Pecado es éste contra el cielo y los muertos,
pecado contra natura, y a la razón
absurdo, pues tiene por ley común
la muerte de nuestros padres. “Así debe ser”
grita la razón desde el primero de los fallecidos
hasta el muerto de hoy mismo….

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Ice-o-lator
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MensajePublicado: Lun Mar 02, 2009 9:59 am    Asunto: Responder citando

Gata escribió:
Hamlet. La gente lo ve como una obra en la que muere hasta el apuntador, yo simplemente la veo magnífica...



Y es que una cosa no quita la otra, dudo que alguien piense que no es magnífica y dudo que alguien no vea que muere hasta el apuntador.
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Gata
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MensajePublicado: Lun Mar 02, 2009 4:46 pm    Asunto: Responder citando

Ice-o-lator escribió:
Gata escribió:
Hamlet. La gente lo ve como una obra en la que muere hasta el apuntador, yo simplemente la veo magnífica...



Y es que una cosa no quita la otra, dudo que alguien piense que no es magnífica y dudo que alguien no vea que muere hasta el apuntador.


Puedo haberme explresado mal, Icy, me refería a que muchos la ven a lo plan emo y me sienta fatal... pero tienes razón en lo que has dicho ^^

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Eloië
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MensajePublicado: Dom Nov 01, 2009 1:47 pm    Asunto: Re: Responder citando

Khelpie escribió:
RESUSITANDO!


"El estigma de Caín fue lo que existió en un principio y en él se basó la historia. Hubo un hombre con algo en el rostro que daba miedo a los demás; el y sus hijos les impresionaban. Seguramente no fuese una señal sobre la frente, la vida no suele ser tan tosca; sería algo apenas perceptible, inquietante, un poco mas de inteligencia y audacia en su mirada. Aquel hombre tenía poder, inspiraba temor. La gente veía algo siniestro en todos aquellos hombres con la "señal", y en realidad eran realmente siniestros. Los hombres con valor y carácter siempre les han resultado siniestros a la gente. Que anduviera suelta una raza de hombres audaces e inquietantes era incomodisimo, y les pusieron un sobrenombre e inventaron una leyenda para vengarse de ellos y justificar asi el inexplicable miedo que sentían" (...)

- "¿Y crees que lo del asesinato no fue tampoco verdad?"

-"Oh si! Seguramente es verdad. El mas fuerte mató a uno más débil. Que fuera su hermano, eso ya se puede dudar. Adeás, que importa: a fin de cuentas, todos los hombres son hermanos. Asi que un fuerte mató a un débil. Quizá fué un acto heroico, quizá no lo fué. En todo caso, los débiles tuvieron miedo y empezaron a lamentarse mucho. Y cuando les preguntaban '¿Por qué no lo matáis?' ellos no contestaban "Porque somos unos cobardes" sino que decían "No se puede. Tiene una señal. ¡Dios le ha marcado" Así nació la mentira."

Herman Hesse, Demian.


Uno de mis autores y libros favoritos(a ambos)
Reresucito

La Oruga y Alicia se estuvieron mirando un rato en silencio: por fin la Oruga se sacó la pipa de la boca, y se dirigió a la niña en voz lánguida y adormilada.

-¿Quién eres tú? -dijo la Oruga.

No era una forma demasiado alentadora de empezar una conversación. Alicia contestó un poco intimidada:

-Apenas sé, señora, lo que soy en este momento... Sí sé quién era al levantarme esta mañana, pero creo que he cambiado varias veces desde entonces.

-¿Qué quieres decir con eso? -preguntó la Oruga con severidad-. ¡A ver si te aclaras contigo misma!

-Temo que no puedo aclarar nada conmigo misma, señora -dijo Alicia-, porque yo no soy yo misma, ya lo ve.

-No veo nada -protestó la Oruga.

-Temo que no podré explicarlo con más claridad -insistió Alicia con voz amable-, porque para empezar ni siquiera lo entiendo yo misma, y eso de cambiar tantas veces de estatura en un solo día resulta bastante desconcertante.

-No resulta nada -replicó la Oruga.

-Bueno, quizás usted no haya sentido hasta ahora nada parecido -dijo Alicia-, pero cuando se convierta en crisálida, cosa que ocurrirá cualquier día, y después en mariposa, me parece que todo le parecerá un poco raro, ¿no cree?

-Ni pizca -declaró la Oruga.

-Bueno, quizá los sentimientos de usted sean distintos a los míos, porque le aseguro que a mi me parecería muy raro.

-¡A ti! -dijo la Oruga con desprecio-. ¿Quién eres tú?

Con lo cual volvían al principio de la conversación. Alicia empezaba a sentirse molesta con la Oruga, por esas observaciones tan secas y cortantes, de modo que se puso tiesa como un rábano y le dijo con severidad:

-Me parece que es usted la que debería decirme primero quién es.

-¿Por qué? -inquirió la Oruga.

Era otra pregunta difícil, y como a Alicia no se le ocurrió ninguna respuesta convincente y como la Oruga parecía seguir en un estado de ánimo de lo más antipático, la niña dio media vuelta para marcharse.

-¡Ven aquí! -la llamó la Oruga a sus espaldas-. ¡Tengo algo importante que decirte!

Estas palabras sonaban prometedoras, y Alicia dio otra media vuelta y volvió atrás.

-¡Vigila este mal genio! -sentenció la Oruga.

-¿Es eso todo? -preguntó Alicia, tragándose la rabia lo mejor que pudo.

-No -dijo la Oruga.

Alicia decidió que sería mejor esperar, ya que no tenía otra cosa que hacer, y ver si la Oruga decía por fin algo que mereciera la pena. Durante unos minutos la Oruga siguió fumando sin decir palabra, pero después abrió los brazos, volvió a sacarse la pipa de la boca y dijo:

-Así que tú crees haber cambiado, ¿no?

-Mucho me temo que si, señora. No me acuerdo de cosas que antes sabía muy bien, y no pasan diez minutos sin que cambie de tamaño.

-¿No te acuerdas ¿de qué cosas?

-Bueno, intenté recitar los versos de "Ved cómo la industriosa abeja... pero todo me salió distinto, completamente distinto y seguí hablando de cocodrilos".

-Pues bien, haremos una cosa.

-¿Que?

-Recítame eso de "Ha envejecido, Padre Guillermo..." -Ordenó la Oruga.

Alicia en el país de las maravillas.Lewis Carroll.Extracto del cap.5

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"La verdadera locura quizás no sea otra que la razón misma que cansada de ver las desvergüenzas del mundo ha tomado la inteligente resolución de volverse loca."



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Eysellt
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MensajePublicado: Sab Feb 27, 2010 1:28 am    Asunto: Responder citando

Ironía

Mía y Tuyo bailaron esperando al amanecer. Todo parecía feo al lado de la luna. Una de esas noches de locura.

- Tuyo, mírame a mi. Así, y ahora dime por qué lloras.
- No lloro.
- Estás llorando pero no lo sabes -sonrió-.
- ¿Y tú por qué ríes?
- Es el vapor de la noche, ése que se te pega a las mejillas...me hace recordar tiempos pasados...¿sabes qué es la ironía?
- No, mía. Me duelen las costillas y el estómago, y la cabeza.
- Te duele el alma. Y lloras porque no puedes llorarlo.
- Sigamos bailando, mía.
- ¡No te hagas daño!
- ¿Qué dices?
- Tus brazos, tu piel es bonita. Debes encontrar la manera de hacerlas volar, tus lágrimas deben volar. Pero sin daño, ni a ti ni a mí.
- Baila conmigo, estúpida Mía. No voy a volar ni voy a hacer daño a nadie.
- Ya es tarde. Si no me escuchas no debo estar aquí, sólo quieres hacerme bailar. No es justo, yo también quiero volar.
- Vamos, ya no siento dolor...Mía querida, ven a flotar. No podemos volar pero sí flotar por un momento. Y el eclipse, te lo estás perdiendo. ¡Vuelve..!

"Fíjate -ahora susurraba con los ojos cerrados-, mis lágrimas no tienen alas, ¿lo ves? Sólo caen y se aplastan y aplastan a las flores -de nuevo los abrió- y... qué veo, se alzan en forma de vapor. Y vuelan...

Astrid Lindgren

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Es lo que tiene.




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